Anne Sexton

Uno dei tanti lucidissimi deliri della grande poetessa americana (forse abusata dai genitori, insofferente del tradizionale ruolo di madre e moglie, dedita agli psicofarmaci e all’alcool, morta suicida nel 1974).

La fine della cosa è sempre morte.
Fuori da me stessa il mio respiro scopre che te ne sei andato via.
Matto terrore. Mi nutro di me stessa.
Io da sola ogni notte scopo il letto.

Un dito dopo l’altro mi fotto la mia figa.
Non è così lontana. Basta allungare la mano.
La scuoto e la scrollo come una campana. Scivolo
nel nido d’amore dove la montavi
tu che sul letto mi prendevi.
Io da sola ogni notte scopo il letto.

Prendi ad esempio questa notte, amore:
ogni coppia si unisce,
su e giù si capovolge solidale,
si inginocchia spingendo, testa a testa.
Io da sola ogni notte scopo il letto.

Mi distendo, mi penetro.
Mia piccola susina chiamavi la mia passera.
Poi venne la mia rivale, occhi neri,
signora delle acque si leva sulla spiaggia,
ha dita vellutate da pianista,
belle turgide labbra per succhiare,
voce come flauto che seduce.
Io da sola ogni notte scopo il letto

Mi spacco in due come si spacca una pietra.
I ragazzi stanotte e le ragazze
si uniscono e si chiavano, aprono le camicie, abbassano
le cerniere, si tolgono le scarpe
spengono la luce – le scintillanti
creature sono piene
di bugie e godimento, brillano
di sudore e di sperma,
si mangiano l’un l’altra, sono sazie.
Io da sola ogni notte scopo il letto.

donna matura

Càrito ha sessant’anni. Ma scintilla

nera fluente la sua chioma, floride
le sue tette dure come il marmo
senza bisogno del reggiseno, levigata e tenera
la sua pelle che profuma d’ambrosia
e sparge desiderio e godimento.
Voi che cedete al fuoco dell’amore
venite da lei, scordando i suoi anni.

Filodemo di Gàdara (Antologia Palatina, V, 2, 31).

Filodemo fu maestro di Orazio  e di Virgilio. Se il primo, fedele al maestro, divenne “un  porco del gregge di Epicuro”, il secondo era invece soprannominato parthenias, la verginella, prediligendo, evidentemente, la Venere celeste, o quella solitaria – cioè, fuor di metafora, l’amore platonico accompagnato dalle seghe, oppure i bei maschietti, come quelli delle sue Ecloghe.

Sesso Antica Grecia

Nell’età ellenistica (spentisi ormai gli intensi e sofferti ardori di Saffo e la carnevalesca e liberatoria scurrilità di Aristofane), l’erotismo diventa raffinato, cerebrale, sottilmente feticistico (come del resto in autori insospettabili: basti pensare all’occulto, inconfessato ma tangibile voyeurismo di Petrarca in “Chiare, fresche e dolci acque”, che si fissa ossessivamente su mani, piedi, guanti, veli). Le due lettere riportate sono fra quelle che alcuni hanno accostato a Boccaccio per concisione, efficacia, irrisolta e protratta tensione erotica.
UN’ETERA ED UN GIOVANE CHE HANNO BANCHETTATO ALL’OMBRA DI UN ALBERO (I,3).

sesso_pompei

Filoplatano ad Antocome.

Ho banchettato piacevolmente insieme a Limona in un giardino di delizie, del tutto consono alla bellezza della mia adorata. Vi erano un platano dall’ampio fogliame ed ombroso, una brezza leggera, e un tenero prato, coperto di fiori com’è consuetudine nella stagione estiva (ci siamo distesi per terra come su di un sontuoso tappeto), e molti alberi carichi di frutti, “peri e melograni e meli dagli splendidi pomi”: qualcuno avrebbe potuto dire, alla maniera di Omero, che era quella la dimora delle ninfe autunnali – che lì, protette dall’ombra, le ninfe si baciavano e si accarezzavano, godendo in silenzio dei tocchi e dei titillamenti furtivi e segreti delle labbra e delle dita.
C’erano, dunque, questi alberi, e altri lì vicino, con i rami gremiti di fiori, prodighi di frutti d’ogni sorta, tanto da rendere colmo di profumi quell’adorabile luogo. E strinsi tra le dita una tenera foglia, poi la portai alle narici, ed inspirai profondamente il suo aroma, intenso e dolcissimo come quello del fiore segreto della mia donna.
E vi erano viti assai ampie ed alte, attorte ai cipressi, tanto che dovevamo rovesciare completamente il capo all’indietro, per vedere i grappoli sospesi intorno, alcuni dei quali erano rigonfi, altri maturi, altri acerbi, altri ancora sembravano germogli. Per arrivare a quelli maturi uno si arrampicava, salendo sui rami, un altro, sollevatosi a sufficienza da terra, si aggrappava saldamente alla pianta, con la mano sinistra protesa, e con la destra raccoglieva i grappoli; un altro, infine, a lato dell’albero, tendeva la mano ad un villico, ormai sfinito dagli anni.
Una graziosissima fonte faceva scorrere ai piedi del platano la sua acqua assai fresca, come si poteva sentire immergendovi il piede, e tanto limpida che, mentre nuotavamo, amorosamente abbracciati l’uno all’altro, nell’acqua cristallina (assaporando la sottile e crescente eccitazione che nasceva dal contatto dei nostri corpi nudi, e che faticavamo, ormai, a tenere a freno) si vedevano distintamente tutte le nostre membra senza veli.
Ora mi accorgo che spesso i miei sensi sono stati tratti in inganno dalla somiglianza dei pomi con i seni della mia donna. Infatti ho afferrato con la mano una mela, che galleggiava in mezzo a noi, credendo che fosse il turgido seno dell’amata. La fonte – che mi siano testimoni le ninfe delle sorgenti – era bella in sé e per sé, ma sembrava ancora più splendida, poiché vi si aggiungevano il profumo delle foglie e la bellezza di Limona, che, sebbene il suo viso sia incredibilmente bello, tuttavia, quando si spoglia e si offre allo sguardo completamente nuda, sciogliendo al collo il nodo del peplo e facendolo scivolare lentamente fino ai piedi (e forse già eccitandosi per il solo fatto di essere guardata vogliosamente nella sua crescente nudità), per la meraviglia di ciò che si cela sotto gli abiti, dei suoi glutei e dei suoi seni, delle sue cosce e delle sue inimità, sembra non avere volto.
C’era, dunque, una bella fonte, e il mite soffio dello zefiro, attenuando il fastidio della stagione, risuonando lieve ed ipnotico e mescolandosi al profumo degli alberi, rivaleggiava con gli unguenti della dolcissima Limona. Era una fusione di profumi, di essenze che blandivano i sensi, ciascuna un poco, in egual misura. Effimero, credo, era il prevalere dell’unguento, poiché lo sopravanzava il profumo naturale, sensuale selvaggio irresistibile, di Limona.
E lo spirare del vento, grazie al quale anche l’afa del meriggio era divenuta più mite, accompagnava armonioso il melodioso concerto delle cicale. Anche gli usignoli, volando sulle onde, cantavano dolcemente. Ascoltavamo anche gli altri uccelli dal dolce canto, che sembravano conversare melodiosamente con gli uomini. Mi sembra di averli ancora davanti agli occhi: uno si posava sulle pietre, poi, via via, un altro si bagnava le piume, un altro si puliva, un altro si alzava dall’acqua, un altro, infine, volava verso la terra per cercarvi cibo. Noi parlavamo di loro, a voce bassa, per non spaventarli e non privarci così della loro vista.
Così abbiamo trascorso tutto il nostro tempo tra Dioniso ed Afrodite, che ci siamo compiaciuti di unire, tra un sorso e l’altro, facendo l’amore, abbracciandoci e leccandoci, fra una coppa e l’altra, nell’ebbrezza del vino e degli orgasmi che si susseguivano uno dopo l’altro senza misura.
E Limona, coronata di fiori, trasformò i suoi capelli lunghi e profumati in un prato. Bella è la corona, e capace di adattarsi in modo del tutto naturale al capo delle donne che vivono la primavera della vita, e di rendere, con il colore delle rose, ancor più vivo il rosa delle carni, finché è tempo per queste cose – finché le donne sentono fra le cosce i caldi e urgenti pruriti della giovinezza.
Rose fra i capelli – e la rosa, il fiore più dolce di tutti, fra le gambe, fremente di vita e di piacere, umido, aperto, pronto ad accogliere e ad inghiottire la virilità dell’amato.

Affresco Erotico Pompei

LA MOGLIE DI UN AVVOCATO ACCUSA IL MARITO DI INSOLVENZA DEL DOVERE CONIUGALE (II, 3).
Glicera a Filinna.

Cara Filinna,

il mio matrimonio con il sapiente avvocato Strepsiade non si è rivelato felice. Questi, infatti, ogni volta che giunge l’ora di andare a letto, finge di esaminare cause nel cuore della notte, e fa vista d’occuparsi, a quell’ora, dei procedimenti che ha istruito, e recitando la commedia muove le labbra e, io credo, bisbiglia non so cosa fra sé e sé.
Perché ha sposato una giovane, per di più nel fiore degli anni, se non sente il bisogno di una donna – se, insomma, non ha voglia di scopare, se il suo cazzo non sente quel pizzicore che va spento fra il pelo della figa? forse per rendermi partecipe delle sue cause, e farmi trascorrere la notte ad esaminare leggi?
Ma se lui trasforma la nostra stanza da letto in un’aula di tribunale, io, giovane sposina come sono, d’ora in poi me ne starò in disparte, e dormirò sola; e almeno farò l’amore con me stessa, mi darò piacere con la mia mano, muovendola dolcemente, sfiorando e stirando e titillando con le mie tenere dita le mie labbra intime e segrete, e gemendo sommessamente nel vasto silenzio del gineceo immerso nelle tenebre.
E se lui continua ad occuparsi delle faccende altrui, trascurando soltanto i nostri “affari” sotto le lenzuola, sarà un altro avvocato… che perorerà la mia causa. E’ chiaro ciò che voglio dire? Perfettamente, ne sono certa, poiché tu, da questi brevi accenni, puoi intuire ciò che segue.
Riflettici bene, mia cara amica, che, da donna, puoi essere partecipe del disagio di un’altra donna, inoddisfatta, inappagata e piena di voglie represse (anche se ho ritegno a parlare apertamente di tutti i miei bisogni sessuali di donna), e cerca di alleviare, per quanto ti è possibile, la mia sofferenza.
Tu che sei stata gradita mediatrice, e per di più sei mia cugina, non devi solo occuparti del matrimonio al suo inizio, ma anche cercare di …….. “raddrizzarlo”, di fargli tornare duro e forte quel moscio cazzetto addormentato, ora che sta vacillando. Io infatti tengo il toro per le corna, cerco di soffocare il mio desiderio, la mia voglia di cazzo, toccandomi da sola; ma non è possibile trattenerlo a lungo, esploderà come la pipì dopo averla tenuta fino l limite; e c’è il rischio che si scateni; e lui, mio marito, l’addormentato, noioso e cavilloso com’è, sarebbe capace di accusarmi anche se sono innocente!

pioggia dorata

Ecco, in una libera e ardita traduzione che però credo renda lo spirito malizioso, e un po’ libertino, dell’originale, spogliandolo di tutti i veli mondani imposti dal tono e dal costume dell’epoca, una briosa e stuzzicante pagina del “Viaggio sentimentale” di Lawrence Sterne, di cui il nostro Foscolo (dietro la maschera del pacato e disincantato Didimo Chierico) diede una memorabile versione. Che Sterne (e Foscolo) mi perdonino.
“Madame de Rambouliet, after an acquaintance of about six weeks with her, had done me the honour to take me in her coach about two leagues out of town. — Of all women, Madame de Rambouliet is the most correct; and I never wish to see one of more virtues and purity of heart. — In our return back, Madame de Rambouliet desired me to pull the cord. — I asked her if she wanted anything — Rien que pour pisser, said Madame de Rambouliet.
Grieve not, gentle traveller, to let Madame de Rambouliet p-ss on. — And, ye fair mystic nymphs! go each one PLUCK YOUR ROSE, and scatter them in your path, — for Madame de Rambouliet did no more. — I handed Madame de Rambouliet out of the coach; and had I been the priest of the chaste Castalia, I could not have served at her fountain with a more respectful decorum….”
Dopo circa sei settimane che conoscevo la splendida ed intoccabile Madame Rambouillet, lei mi concesse l’onore di accompagnarla in carrozza per una lunga e piacevole gita fuori porta.
Durante il viaggio di ritorno, la signora dava segni di impazienza, che sulle prime non riuscivo a spiegarmi: sogguardava timida e sorrideva nervosamente, si mordeva le labbra; a tratti scuoteva, fremendo come per un misto di premura e di vaga eccitazione, le belle gambe, di cui sotto l’ampia gonna si intravedevano le cosce ben modellate, e scalpicciava i piedi con una specie di aggraziata frenesia, di amabile, ben soffocata e nascosta, sollecitudine.
Non credo che si trovi al mondo donna più educata, fine, distinta, dal nobile portamento e dai modi aristocratici, di Madame de Rambouillet.
Ma a un dato momento, d’improvviso, si riscosse, volse lo sguardo verso di me e mi chiese, con impazienza, come se non potesse attendere oltre, di tirare le redini e fermare la carrozza.
Le chiesi, con garbo e discrezione, cosa la turbava, cosa la infastidiva….
“Devo”, mi disse abbassando gli occhi, con vergogna, e arrossendo, “devo…….. devo assolutamente…… pisciare…..”, disse in un soffio, quasi sopraffatta dal pudore e dal rincrescimento. “Subito….”, aggiunse, stringendo le gambe e guardando preoccupata ed allarmata fuori dal finestrino; “non posso più aspettare…… mi sto…… mi sono già un po’ bagnata, come quando…. “, e non aggiunse altro, perché di più non si addiceva al suo rango.
La aiutai a scendere. Si muoveva cauta, rigida, con circospezione; forse un movimento brusco le avrebbe fatto perdere il controllo, e (come si dice sia accaduto una volta, in pubblico, a Madame de Pompadour, complice un suo innominabile malanno) pisciarsi addosso completamente nel suo splendido abito di velluto e di trina, ricoprendosi di vergogna agli occhi miei e, ancor più, di se stessa, del suo incrollabile ed aristocratico amor proprio.
Raggiunse – con un passo sensuale e insieme elegante, nonostante il disagio e l’imbarazzo del momento – il ciglio della strada; alzò la gonna, sfilò con non più dissimulabile impazienza, e con un po’ di difficoltà, la giarrettiera e il reggicalze; poi calò le culottes sottili, elegantissime, vagamente trasparenti, che lasciavano indovinare la piega deliziosa e proibita fra le natiche, e il pelo misterioso del pube; infine (dopo essersi guardata intorno con circospezione e timore, ma lasciando trapelare in pari tempo l’urgenza estrema ed improrogabile, la sensazione quasi orgasmica dell’inevitabilità, del non potere ormai più aspettare nemmeno un attimo) socchiuse le labbra, abbassò lievemente le palpebre, reclinò un poco il capo, e, senza riuscire a trattenere un gemito di sollievo che sembrava quasi di piacere…… lasciò esplodere, sgorgare, fluire, rampollare un interminabile, caldo getto dorato, che si confondeva con gli ultimi raggi del sole calante.
Dapprima il getto crebbe, si ispessì, divenne imponente, in concomitanza con un secondo, profondo sospiro, come per la seconda ondata di un orgasmo multiplo; poi si fece più sottile, simile ad un esile filo, a un delicato rivoletto; infine si estinse, si spense, svanì.
Come una fonte di mistiche ninfe – come le rose soavi che colgono, nell’intervallo di un gioco protratto troppo a lungo, fino al limite estremo dell’urgenza, le ragazzine ancora acerbe quando, immerse nel verde, nascoste dalle fronde e dalla verzura, soddisfano liberamente, innocentemente, quasi con gioia, e con una sorta di umida, segreta, prematura ed inconfessabile eccitazione, quel bisogno impellente, gorgogliante e limpido, che non possono più a lungo trattenere – così era, in quell’istante forse insignificante per chiunque altro, ma che io non potrò mai dimenticare, Madame de Rambouillet.
Terminato il lunghissimo fiotto, che non so come fosse riuscita a trattenere tanto a lungo, Madame restò per un po’ così, quasi in estasi, sospirando sommessamente, dimentica di tutto, accosciata, con le gambe aperte, gli occhi chiusi, la testa piegata all’indietro. Abbandonata, come dopo il sesso, nel tepore della sera di campagna, che la cingeva con la sua vasta cortina di canti e di profumi, di ombre e di voli.
Io osservai tutta la scena di soppiatto, con la discrezione che il rango e le convenienze sociali mi imponevano – e anzi quasi con sacro timore, con religioso silenzio.
Madame si ricompose, risalì in carrozza; mi disse, timidamente, con un filo di voce, che si poteva ripartire.
Io ubbidii, ripartimmo, e non dicemmo più una parola per tutto il viaggio, non breve, che ci separava dalla sua vasta tenuta nobiliare.
Ma avrei voluto, da bravo cavalier servente, ripulirgliela e tergergliela io con la lingua, fino all’ultima goccia, la sua nobile passera da quella divina, splendida pisciata. La sua pipì sarebbe stata la mia ambrosia, il mio celeste nettare.
Proprio a quello avrei pensato la sera, nella mia stanza d’ospite, nudo sull’alcova, muovendo su e giù, lentamente, lungamente, delicatamente, fino ad un ritardato, e perciò ancora più intenso, orgasmo, la pelle intorno al’asta rigida del mio sesso, mentre il vento tiepido della notte agitava i tendaggi e i velami, avvolgendo e sfiorando come un agrande carezza il mio corpo nudo e abbandonato di uomo rapito e rubato a se stesso dalle sue stesse fantasie.
Intanto, chissà, lei faceva altrettanto, anche lei si donava piacere da sola (dopo aver pisciato di nuovo, ma con più calma e dolcezza, con le cosce delicatamente aperte, in piedi sul vaso da notte appoggiato al treppiede, avvolta in controluce dal candore lunare filtrato dalle tende); forse muoveva dolcemente la sua mano bianca ed affusolata sopra, intorno, dentro la sua intimità deliziosa, proibita ed irraggiungibile.
E poi avrei richiamato tutto alla memoria dei sensi, e scritto, con il membro nuovamente caldo e turgido come lo stilo che tengo ora in mano, questa pagina inutile, destinata a svanire come quell’istante di sollievo, di piacere e di fantasia proibita, perduto e dissolto nella melodiosa solitudine della campagna al tramonto, e della mia memoria peritura.

Sappho

Le poesie di Saffo, giunteci purtroppo solo in forma frammentaria, consentono però, proprio per questa loro forma dispersa, lacunosa, piena di ferite e di vuoti, di esprimere più intensamente il senso di lontananza, di assenza, di memoria, di ricordo, di distanza, di vuoto – il desiderio in fondo sostanzialmemte mentale, solitario, autoerotico, quasi fantasmatico – che pervadevano la Musa dell’autrice.
Nel contempo, esse lasciano al traduttore ampi margini di libertà, e la possibilità di enfatizzare gli aspetti passionali, erotici, sensuali e sessuali che parimenti pullulano nei versi della poetessa.

 ***

 Eros mi fa scoppiare la testa, mi penetra
nelle membra e nelle vene, nelle pieghe
umide e calde della carne -
scuote
la foresta del mio ventre come il vento
le selve sul monte

 ***

Actis, ti amavo
e ti desideravo già un tempo, fin da quando
eri solo una tenera calda
morbida ingenua bambina
Sembravi tutta da svezzare, innocente -
ora sei ragazza o donna, ora ti godo
ogni notte, con il fuoco nel sangue
e fra le cosce

******

Sei venuta, mia cara e dolce amica
e un dono gradto mi hai dato
Ti desideravo, avevo sete di te
volevo stringerti e baciarti, e strusciarmi a te, e leccarti -
ardevo dalla voglia, e tu hai spento il mio fuoco -
hai inondato il mio sesso della tua fresca ambrosia

****

Ora questa ragazza che stringo e bacio e accarezzo
mi fa pensare ad Anattoria lontana
Vorrei rivedere il suo passo morbido, i suoi fianchi sinuosi,
la luce del viso che mi faceva sciogliere e bagnare,
non questi rudi soldati pieni d’odio
Nulla sappiamo del futuro, imprevedibile -
nel presente dobbiamo godere
ogni corpo, ogni amore

****

Sante e belle fanciulle
potessi avervi tutte accanto a me, e stringervi, e baciarvi -
poteste raggiungermi, essere qui con me
e io godere con voi nel lungo abbraccio
della più dolce orgia

****

Va’ serena, ricorda
quanto ti ho amato,
quanto insieme abbiamo goduto
Corone di fiori intorno a te, e il molle
tenero corpo unto, profumato, umido
di desiderio -
e l’orgasmo
senza fine, ripetuto, sul morbido letto
e le danze sacre
e gli amori segreti nel bosco

****

E’ tramontata la luna con le stelle -
è mezzanotte, il tempo scorre
come miele sul mio sesso, e sola
io mi accarezzo, sola con me stessa
di me stessa godo

in culo oggi no

La poetessa cecoslovacca Jana Cerna (figlia di Milena Jesenska, la celebre traduttrice, nonché intima confidente sentimentale, di Kafka) fece della poesia provocatoriamente ed irriverentemente erotica, se non pornografica, un segreto strumento di ribellione al clima plumbeo della dittatura, e un mezzo per affermare la libertà dell’individuo, e soprattutto della donna, contro ogni oppressione ed ogni conformismo.

La sfrenata fantasia erotica si traduce in immagini arditissime, di stampo surrealista, e spesso assurdamente grottesche e intensamente espressionistiche, tanto da far pensare alla pittura di Schiele o di Munch.
Giocavano toccandosi il cazzo, menandoselo
uno davanti all’altro, e l’un l’altro
come ragazzini accaldati

Anche noi tocchiamoci così -
ma non venirmi dentro, nella figa
o partorirò un altro cazzo
e potrò scopare da sola
senza bisogno di te

E sarebbe triste, le lacrime
mi cadrebbero fra le gambe
come gocce di sperma

*****

In culo oggi no, che mi fa male

E poi vorrei prima parlare
sentire dentro di me la tua mente che ammiro

E poi scopare e ancora scopare
fino alle stelle e all’empireo

Vero è che i maledetti pagarono con la vita, l’abiezione, il martirio la loro tragica lotta per affermare la propria individualità, identità e libertà di scelta, oggi perlopiù pacificamente riconosciute, almeno nel mondo occidentale.

Ad una cerchia di poeti satanisti e sodomiti (di cui facevano parte Verlaine e Rimbaud) dobbiamo i tre sonetti che vanno sotto il titolo di Les Stupra, Gli Stupri, ispirati ad un acceso e violento sadismo, ad una sessualità cupa, sanguinaria, vagamente sinistra, pervasa da dettagli che oggi definiremmo pulp e splatter, ma non priva, a tratti, di un purissimo lirismo, e di espressioni ricercate, quasi ermetiche, nonostante il senso generale sia chiaro, esplicito, ed apertamente osceno.

Gli antichi animali fottevano, addirittura correndo,
con i cazzi incrostati di sangue e di merda.
I nostri padri esibivano la loro minchia fieramente,
per la piega della guaina e la grana del sacco.

Nel Medioevo per la donna, santarellina o maiala,
ci voleva un Rocco Siffredi con il cazzo d’acciaio;
perfino il generale Kléber, nonostante le braghe
che possono trarre in inganno, dev’essere stato all’altezza.

Del resto, al più fiero mammifero l’uomo sa stare alla pari;
a torto ci sconcerta l’enormità del loro membro;
ma un’ora sterile è giunta: il cavallo

e il bue hanno represso la loro foia, e nessuno
oserà più rizzare il suo cazzuto orgoglio
nei boschetti dove sciamano ragazzini ridicoli.

*****

I nostri culi non sono i loro culi. Spesso ho visto
dietro una siepe persone sbottonate
e in quei cessi svergognati in cui i bambini godono,
del nostro culo osservavo il disegno e l’effetto.

Più sodo, bianco in molti casi, è provvisto
di curve evidenti che ricopre la coltre
dei peli; alle donne soltanto nella fessura deliziosa
delle natiche fiorisce il lungo pelo folto.

Un ingegno meraviglioso e commovente
come si vede solo negli angeli dei sacri dipinti
imita la guancia dove si increspa il sorriso.

Potessimo essere ugualmente nudi, cercare gioia e quiete,
con la fronte rivolta verso la parte gloriosa, e liberi entrambi
di soffiare, come tenui singulti, i nostri soavi peti!

*****
Scuro ed increspato come un garofano viola,
respira, umilmente rannicchiato in mezzo al muschio,
umido ancora dell’amore che insegue la dolce fessura
delle candide chiappe fino al suo cuore frastagliato.

Filamenti simili a lacrime di latte
hanno pianto sotto la crudele scorreggia di donna che li spinge
attraverso piccoli grumi di croste rossastre
per poi andarsi a perdere là dove si volge il declivio.

Spesso il mio sogno si attaccò alla sua ventosa;
la mia anima gelosa del coito materiale
ne fece il suo rosso lacrimatoio e il suo nido di singhiozzi.

E’ l’olivo estatico, il flauto carezzevole,
il tubo a cui discende la celeste pralina,
Canaan femminile fra le calde bagnate intimità.

buco del culo

oggetto fallico

Già l’antichità ben conosceva quello che in tempi moderni è stato chiamato “il sex appeal dell’inorganico”, cioè il fascino, l’attrazione, l’erotizzazione, apparentemente sorprendenti e innaturali, che possono derivare, in modo sottilmente feticistico, anche da determinati oggetti, soprattutto quelli che simboleggiano o raffigurano il fallo, sacro agli antichi come simbolo di salute, piacere, gioia, fecondità, festa.

Anche le donne greche, come mostra questo testo tratto dai “Mimiambi” del poeta greco ellenistico Eroda o Eronda, utlizzavano segretamente falli artificiali, simili agli odierni vibratori, dildo o godemichet (in realtà molto più diffusi, almeno nei paesi più emancipati, avanzati e culturalmente aperti, di quanto si creda).

Oggetti simili, solitamente in cuoio, sono stati rinvenuti, preservati dalla lava, a Pompei, e sono conservati in un’apposita sezione, tenuta quasi segreta, del Museo di Napoli.
Nel contesto culturale ellenistico da cui nascono i Mimiambi, il simbolo fallico ha ormai perso la sua connotazione sacrale, il suo originario valore di simbolo di fecondità. Esso è solo meccanico e fisiologico strumento di piacere masturbatorio, di sfogo fisico, che è l’altra faccia del sadismo con cui le due donne trattano le schiave, alla stregua di cagne ed oggetti senza nome (“strumenti parlanti”, come Catone il Censore chiamerà appunto gli schiavi).
LA CONVERSAZIONE INTIMA (SEGRETO FRA DONNE, AMICHE INTIME)

PERSONAGGI

CORITTO e METRO, amiche
Due schiave
CORITTO Allontanati da me, serva, schiava, cagna, degna solo di leccami i piedi e di essere picchiata anche senza ragione, perché comunque lo meriti!

METRO Coritto, mia cara e dolce amica, hai la mia stessa disgrazia! Anch’io devo digrignare i denti, e gridare, e insultare queste donnacce schiave senza nome. Ma veramente sono venuta da te per parlare intimamente di una certa cosa….
CORITTO

Toglietevi di torno, schiave dannate, con le vostre lingue lunghe buone solo a leccare! Dimmi, cara, tesoro…..

METRO
Quel giocattolo erotico, quel bel cazzo di cuoio rosso come il fuoco, fonte di piacere indomabile, dimmi, amore, quale artista l’ha cucito per te? Una tua amica me ne ha parlato, in segreto. Ma quel coso, quel dildo, quel godemichet, di cui per l’appunto ti ho parlato, chi l’ha cucito? Se mi vuoi un po’ di bene, dimmelo. Perché mi guardi e sorridi? Vedi Metro ora per la prima volta? Questi giochini che ti fanno tanto godere, da dove li prendi? Ti scongiuro, Corituccia mia, non me lo nascondere. Ma dimmi, su, chi lo ha cucito.

CORITTO E allora, mia cara amica…. Se me lo chiedi così dolcemente, ti dirò, in segreto, che lo ha cucito Cerdone. Ha le mani di Minerva, e fa degli arnesi che gli uomini non l’hanno così duro, ma molle al confronto. E quel giocattolo dà un orgasmo intenso, che ti fa bagnare e schizzare, e poi un dolce sonno profondo, pieno di umidi sogni……
METRO E come facesti a convincerlo?

CORITTO Gli ho fatto di tutto: l’ho toccato, baciato, leccato, carezzato, gli ho versato del vino dolce e acceso di passione, stavo quasi per dargliela.

METRO Ma se te l’avesse chiesto, dovevi dargliela, e lasciarti scopare. Ora io devo andare, correre, sono tutta calda e bagnata; ho bisogno di quel giochino, lo voglio…

baci lesbo

Di Louise Labé, poetessa francese legata al raffinatissimo e spirituale movimento poetico della Pléaide, molto si è parlato. La si è dipinta come una guerriera, un’amazzone, una maschia, ma anche come una dotta, una filosofa, infine una lesbica. L’immaginario maschile (e maschilista) dell’epoca non poteva, nemmeno nella colta e raffinata terra di Francia, accettare che l’estro poetico (per di più colmo di ambiguità, sottigliezze, allusioni, enigmi a volte impenetrabili) potesse albergare nella mente e nel’anima di una donna. Ecco come nei suoi versi (qui tradotti modernamente e liberamente, partendo dai sensi e dai sottintesi omosessuali, o almeno omoerotici, della sua figura e della sua opera) era dipinto il momento magico del bacio, della fusione di ue anime in un solo respiro: nodo di spirtualità e insieme di sensualità, di sentimento e desiderio.

 
Baciami ancora, e baciami, e ribaciami,
affonda e mulina la tua lingua,
leccami e mordimi le labbra.
Fammi sentire l’odore
del tuo desiderio e del tuo fuoco,
che con ardore io saprò restituirti.
Dolce male, dolcezza dolorosa,
sofferenza e piacere uniti insieme -
mescoliamo i nostri baci, uniamo
e confondiamo le nostre calde bocche,
le nostre lingue bramose,
godiamo nella bocca un piacere senza fine.
Che ognuna viva in se stessa
e riviva nell’altra, varcato
il colmo del piacere. Non posso
sempre godere da sola,
spegnere accarezzandomi il mio fuoco.
Su di te ora il mio folle desiderio
come tiepida, umida ambrosia deve piovere.